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Se conocieron en uno de esos pastos urbanos,
entre apretujones
y copas vacías,
donde se cuecen las mentiras de primera mano
y las vanidades
de bisutería.
Él era un consumado artista del ojeo
midiendo la noche
desde su atalaya.
Resistiendo los envites de los mirares ajenos
hasta que le echaban
humo las pestañas.
Cuando ella respondió al torniquete de su mirada
con el navajazo
de sus ojos negros,
él se dio cuenta que la vida le regalaba
una compañera
para sus juegos.
Fue un inquietante romance
que sólo el aire llegó a acariciar...
Aprendieron a citarse
manteniendo el riesgo del azar...
Buscando sin encontrarse,
buscando sin encontrarse.
Mírame, mírame.
Mírame y no me toques, pero mírame.
Mírame y no me toques, pero mírame.
Se verían en un solar abandonado
siempre que lloviese
a las tres del día.
Irían al fútbol, cada uno por su lado,
y con los prismáticos
se rastrearían.
Acabarían con frecuentar los funiculares.
El uno el de subida,
el otro el de bajada
y mirarse a los ojos a través de los cristales
en el breve instante
en que se cruzaran.
Hasta que un día el experto artista de la mirada
no tuvo bastante
con palpar la niebla.
Quiso ser menos "Polaroid" y más almohada
Tuvo un mal momento
y rompió las reglas.
Y le ofreció la aventura
vulgar del enredo en un cuarto de hotel.
Amor no es literatura
si no se puede escribir en la piel.
Pero ella no llegó nunca.
Pero ella no llegó nunca.
Mírame, mírame.
Mírame y no me toques, pero mírame.
Mírame y no me toques, pero mírame.
Cuentan que se quedó atascada en un semáforo
con la vista fija
en un militar.
Y que, a pesar de los insultos y los bocinazos
fue incapaz
de arrancar.
Se conocieron en uno de esos pastos urbanos
que estuvo de moda
la otra primavera.
Es muy probable que los veas deambular por la ciudad
buscándose los ojos
por las aceras.
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por las aceras.
buscándose los ojos
Es muy probable que los veas deambular por la ciudad
la otra primavera.
que estuvo de moda
Se conocieron en uno de esos pastos urbanos
de arrancar.
fue incapaz
Y que, a pesar de los insultos y los bocinazos
en un militar.
con la vista fija
Cuentan que se quedó atascada en un semáforo
Mírame y no me toques, pero mírame.
Mírame y no me toques, pero mírame.
Mírame, mírame.
Pero ella no llegó nunca.
Pero ella no llegó nunca.
si no se puede escribir en la piel.
Amor no es literatura
vulgar del enredo en un cuarto de hotel.
Y le ofreció la aventura
y rompió las reglas.
Tuvo un mal momento
Quiso ser menos "Polaroid" y más almohada
con palpar la niebla.
no tuvo bastante
Hasta que un día el experto artista de la mirada
en que se cruzaran.
en el breve instante
y mirarse a los ojos a través de los cristales
el otro el de bajada
El uno el de subida,
Acabarían con frecuentar los funiculares.
se rastrearían.
y con los prismáticos
Irían al fútbol, cada uno por su lado,
a las tres del día.
siempre que lloviese
Se verían en un solar abandonado
Mírame y no me toques, pero mírame.
Mírame y no me toques, pero mírame.
Mírame, mírame.
buscando sin encontrarse.
Buscando sin encontrarse,
manteniendo el riesgo del azar...
Aprendieron a citarse
que sólo el aire llegó a acariciar...
Fue un inquietante romance
para sus juegos.
una compañera
él se dio cuenta que la vida le regalaba
de sus ojos negros,
con el navajazo
Cuando ella respondió al torniquete de su mirada
humo las pestañas.
hasta que le echaban
Resistiendo los envites de los mirares ajenos
desde su atalaya.
midiendo la noche
Él era un consumado artista del ojeo
de bisutería.
y las vanidades
donde se cuecen las mentiras de primera mano
y copas vacías,
entre apretujones
Se conocieron en uno de esos pastos urbanos,
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