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L'ă‰critoire
Le jeune homme écrivait, penché sur l'écritoire
Éclairé de la rue par une aurore avare
Et les mots se suivaient comme le fil des ans
Sans jamais s'arrĂŞter un instant
Le jeune écrivait, penché sur sa mémoire
Le visage éclairé d'une lueur d'espoir
Et les mots se posaient comme le font les flamants
Dans sa tĂŞte et sur le papier blanc
Et les mots se posaient comme le font les flamants
Sans jamais hésiter un instant
Et le monde tournait pourtant, et le monde tournait pourtant
Le bonhomme écrivait, penché sur l'écritoire
Le soleil en tombant désséchait l'encre noire
Mais les phrases coulaient comme autant de torrents
Sans jamais se tarir un instant
Le bonhomme écrivait, penché sur son histoire
Ses rĂŞves d'autre vie, ses rĂŞves d'autre gloire
Et les mots racontaient le fil d'un autre temps
Dans sa tĂŞte et sur le papier blanc
Et les mots racontaient le fil d'un autre temps
Sans jamais se tromper d'un instant
Et le monde tournait pourtant, et le monde tournait pourtant
Le vieil homme écoutait, courbé sur son grimoire
Le regard fatigué dans la pâleur du soir
Mais les mots se taisaient comme le font les tourments
Sans jamais disparaître vraiment
Puis enfin il dormait, tombé sur l'écritoire
Éclairé de la rue par une aurore avare
Et les mots s'envolaient comme le font les flamants
De sa tĂŞte et de son papier blanc
Et les mots s'envolaient comme le font les flamants
Sans qu'ils sachent ni pour qui, ni pour quand
Et le monde tournait pourtant, et le monde tournait pourtant.
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Et le monde tournait pourtant, et le monde tournait pourtant.
Sans qu'ils sachent ni pour qui, ni pour quand
Et les mots s'envolaient comme le font les flamants
De sa tĂŞte et de son papier blanc
Et les mots s'envolaient comme le font les flamants
Éclairé de la rue par une aurore avare
Puis enfin il dormait, tombé sur l'écritoire
Sans jamais disparaître vraiment
Mais les mots se taisaient comme le font les tourments
Le regard fatigué dans la pâleur du soir
Le vieil homme écoutait, courbé sur son grimoire
Et le monde tournait pourtant, et le monde tournait pourtant
Sans jamais se tromper d'un instant
Et les mots racontaient le fil d'un autre temps
Dans sa tĂŞte et sur le papier blanc
Et les mots racontaient le fil d'un autre temps
Ses rĂŞves d'autre vie, ses rĂŞves d'autre gloire
Le bonhomme écrivait, penché sur son histoire
Sans jamais se tarir un instant
Mais les phrases coulaient comme autant de torrents
Le soleil en tombant désséchait l'encre noire
Le bonhomme écrivait, penché sur l'écritoire
Et le monde tournait pourtant, et le monde tournait pourtant
Sans jamais hésiter un instant
Et les mots se posaient comme le font les flamants
Dans sa tĂŞte et sur le papier blanc
Et les mots se posaient comme le font les flamants
Le visage éclairé d'une lueur d'espoir
Le jeune écrivait, penché sur sa mémoire
Sans jamais s'arrĂŞter un instant
Et les mots se suivaient comme le fil des ans
Éclairé de la rue par une aurore avare
Le jeune homme écrivait, penché sur l'écritoire
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