Michel Sardou
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La corrida n'aura pas lieu.
Le matador est amoureux
Et sa femme... et sa femme...
Et sa femme, mes amis...
Et sa femme... et sa femme...
Elle lui gâche sa vie.

Tous les dimanches, à quatre heures,
Elle pleure
Et du lundi au samedi,
Elle prie.
Elle occupe la chapelle
Et abrutit d'appels
Les saints du paradis
Pour que les taureaux ne soient mis à mort
Que dans la boucherie.

Nous avons tous une femme,
Une mère, une sœur
Qui tremble d'apprendre,
Quel que soit notre métier,
Matador ou plombier,
Que pour éblouir un ami,
Se prouver qu'on n'a pas vieilli,
On reste trois mois couché,
Malade et déprimé
Toute la nuit.

Elle a caché son habit
Joli,
Elle a brisé son épée
Olé.
Avant d'aller à confesse,
Elle le tue de caresses,
L'étouffe de baisers,
Alors le toréador,
Bien entendu, s'endort,
Epuisé.

Nous avons tous une femme,
Une mère, une sœur,
Qui tremble d'apprendre,
Quel que soit notre métier,
Matador ou plombier,
Que pour éblouir un ami,
Se prouver qu'on n'a pas vieilli,
On reste trois mois couché,
Malade et déprimé
Toute la nuit.

Mais il aime trop la gloire.
Il part.
Il court, il vole au combat,
Anda.
Ah qu'il est grand, qu'il est beau.
Les aficionados sont contents
Mais le taureau ne sort pas.
Dans toute la plaza,
On attend.

La corrida n'a pas lieu.
Le matador est amoureux
Et l'amour... et l'amour...
{Le taureau n'a pas tort.}
Et l'amour... et l'amour...
Ça vaut mieux que la mort.


Mirror lyrics:

Ça vaut mieux que la mort.
Et l'amour... et l'amour...
{Le taureau n'a pas tort.}
Et l'amour... et l'amour...
Le matador est amoureux
La corrida n'a pas lieu.

On attend.
Dans toute la plaza,
Mais le taureau ne sort pas.
Les aficionados sont contents
Ah qu'il est grand, qu'il est beau.
Anda.
Il court, il vole au combat,
Il part.
Mais il aime trop la gloire.

Toute la nuit.
Malade et déprimé
On reste trois mois couché,
Se prouver qu'on n'a pas vieilli,
Que pour éblouir un ami,
Matador ou plombier,
Quel que soit notre métier,
Qui tremble d'apprendre,
Une mère, une sœur,
Nous avons tous une femme,

Epuisé.
Bien entendu, s'endort,
Alors le toréador,
L'étouffe de baisers,
Elle le tue de caresses,
Avant d'aller à confesse,
Olé.
Elle a brisé son épée
Joli,
Elle a caché son habit

Toute la nuit.
Malade et déprimé
On reste trois mois couché,
Se prouver qu'on n'a pas vieilli,
Que pour éblouir un ami,
Matador ou plombier,
Quel que soit notre métier,
Qui tremble d'apprendre,
Une mère, une sœur
Nous avons tous une femme,

Que dans la boucherie.
Pour que les taureaux ne soient mis à mort
Les saints du paradis
Et abrutit d'appels
Elle occupe la chapelle
Elle prie.
Et du lundi au samedi,
Elle pleure
Tous les dimanches, à quatre heures,

Elle lui gâche sa vie.
Et sa femme... et sa femme...
Et sa femme, mes amis...
Et sa femme... et sa femme...
Le matador est amoureux
La corrida n'aura pas lieu.


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