Michel Jonasz
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J'sais pas pourquoi
Ce piano-là
Ne joue qu'en mineur.
Ce meuble noir
A dû en voir
De toutes les couleurs.
En espérant faire fortune pour lui,
J'ai dépensé toutes mes tunes.
C'était une erreur.
Moi j'avais l'âme d'un fantaisiste
Mais pas lui,
Non, pas lui.
Il a des cordes trop sensibles à nos douleurs,
Pourrait passer sa vie
A en dresser la liste.
Vous comprenez pourquoi
Ce blues très lent,
Ce blues très triste,
Il vient du piano
Pas du pianiste.
C'est moi l'instrument.
C'est lui l'artiste.
Pauvre piano.
Pauvre pianiste.

Mais l'pire de tout,
- Ça, ça m'rend fou -
C'est sa pudeur.
Une tour d'ivoire
Dans sa mémoire
Cache sa douleur.
D'où lui vient cette amertume ?
Qui le sait, la cause de son infortune,
Est-ce une peine de cœur ?
Aucun signe visible, aucune piste
Qui permettrait, qui permettrait
De débusquer l'origine de tous ses malheurs
Et l'aider à sortir d'une mélancolie qui persiste,
Qu'on puisse faire autre chose
Que ce blues très lent,
Ce blues très triste
Qui vient du piano,
Pas du pianiste.
C'est moi l'instrument,
Lui le soliste.
Pauvre piano,
Pauvre pianiste.

Je suis en toi.
Prête-moi ta voix,
Pauvre chanteur.
Tu veux savoir
Pourquoi, le soir,
Je n'joue qu'en mineur ?
Y a longtemps, un soir de brume,
Furent écrits ces fameux rêves d'amour nocturnes
Par mon possesseur.
Moi, j'avais l'âme d'un fantaisiste
Mais pas lui,
Non, pas lui.
Voilà pourquoi je suis sensible à vos douleurs.

Je n'pouvais pas savoir qu'il gardait
En lui l'âme de Liszt.
Je comprends maint'nant
Ce blues très lent,
Ce blues très triste :
Il vient du piano,
Pas du pianiste.
C'est moi qui chante, bien-sûr,
Mais c'est lui l'artiste.
Pauvre piano,
Pauvre pianiste.
C'est moi qui chante, bien-sûr,
Mais c'est lui l'artiste.
Pauvre piano, et, j'insiste,
Pauvre pianiste.


Mirror lyrics:

Pauvre pianiste.
Pauvre piano, et, j'insiste,
Mais c'est lui l'artiste.
C'est moi qui chante, bien-sûr,
Pauvre pianiste.
Pauvre piano,
Mais c'est lui l'artiste.
C'est moi qui chante, bien-sûr,
Pas du pianiste.
Il vient du piano,
Ce blues très triste :
Ce blues très lent,
Je comprends maint'nant
En lui l'âme de Liszt.
Je n'pouvais pas savoir qu'il gardait

Voilà pourquoi je suis sensible à vos douleurs.
Non, pas lui.
Mais pas lui,
Moi, j'avais l'âme d'un fantaisiste
Par mon possesseur.
Furent écrits ces fameux rêves d'amour nocturnes
Y a longtemps, un soir de brume,
Je n'joue qu'en mineur ?
Pourquoi, le soir,
Tu veux savoir
Pauvre chanteur.
Prête-moi ta voix,
Je suis en toi.

Pauvre pianiste.
Pauvre piano,
Lui le soliste.
C'est moi l'instrument,
Pas du pianiste.
Qui vient du piano,
Ce blues très triste
Que ce blues très lent,
Qu'on puisse faire autre chose
Et l'aider à sortir d'une mélancolie qui persiste,
De débusquer l'origine de tous ses malheurs
Qui permettrait, qui permettrait
Aucun signe visible, aucune piste
Est-ce une peine de cœur ?
Qui le sait, la cause de son infortune,
D'où lui vient cette amertume ?
Cache sa douleur.
Dans sa mémoire
Une tour d'ivoire
C'est sa pudeur.
- Ça, ça m'rend fou -
Mais l'pire de tout,

Pauvre pianiste.
Pauvre piano.
C'est lui l'artiste.
C'est moi l'instrument.
Pas du pianiste.
Il vient du piano
Ce blues très triste,
Ce blues très lent,
Vous comprenez pourquoi
A en dresser la liste.
Pourrait passer sa vie
Il a des cordes trop sensibles à nos douleurs,
Non, pas lui.
Mais pas lui,
Moi j'avais l'âme d'un fantaisiste
C'était une erreur.
J'ai dépensé toutes mes tunes.
En espérant faire fortune pour lui,
De toutes les couleurs.
A dû en voir
Ce meuble noir
Ne joue qu'en mineur.
Ce piano-là
J'sais pas pourquoi


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