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Les Feuilles
Pèse bien tes mots, bonhomme, choisis les plus courts.
Va falloir être économe de tes mots d'amour
Du moins, ceux qui s'écrivent, deux amants à la dérive
C'est des forêts décimées de tes lettres journalières.
Tu agrandis la clairière un petit peu chaque année.
Dis-toi bien qu'à chaque feuille que tu vas poster
C'est la forêt qu'on endeuille par ta volonté.
C'est des oiseaux que l'on prive de leurs nids, pour tes missives.
C'est des biches à découvert, c'est le désert à ta porte.
C'est la fin des feuilles mortes et le chagrin de Prévert.
On avait pris l'habitude d'écouter les fous dans ce couple solitude
Surtout, surtout que l'on dit que
Dans les lettres amoureuses qui crient "au secours"
Plus la feuille est luxueuse, plus joli l'amour.
Tant qu'à répéter "je t'aime" sur le vélin d'Angoulême
Pourquoi pas prendre un couteau et directement écrire ?
On en voit qui font bien pire sur l'écorce d'un bouleau.
Aussi, n'attends plus mes lettres, toi qui resteras
Femme unique, le seul être qui compte pour moi.
Bien sur, ce n'est qu'un prétexte pour le fainéant du texte
Qui s'enfuit de tes bras, tant pis si c'est un mensonge.
C'est aux arbres que je songe lorsque je ne t'écris pas.
Tant pis si c'est un mensonge.
C'est aux arbres que je songe lorsque je ne t'écrit pas.
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C'est aux arbres que je songe lorsque je ne t'écrit pas.
Tant pis si c'est un mensonge.
C'est aux arbres que je songe lorsque je ne t'écris pas.
Qui s'enfuit de tes bras, tant pis si c'est un mensonge.
Bien sur, ce n'est qu'un prétexte pour le fainéant du texte
Femme unique, le seul être qui compte pour moi.
Aussi, n'attends plus mes lettres, toi qui resteras
On en voit qui font bien pire sur l'écorce d'un bouleau.
Pourquoi pas prendre un couteau et directement écrire ?
Tant qu'à répéter "je t'aime" sur le vélin d'Angoulême
Plus la feuille est luxueuse, plus joli l'amour.
Dans les lettres amoureuses qui crient "au secours"
Surtout, surtout que l'on dit que
On avait pris l'habitude d'écouter les fous dans ce couple solitude
C'est la fin des feuilles mortes et le chagrin de Prévert.
C'est des biches à découvert, c'est le désert à ta porte.
C'est des oiseaux que l'on prive de leurs nids, pour tes missives.
C'est la forêt qu'on endeuille par ta volonté.
Dis-toi bien qu'à chaque feuille que tu vas poster
Tu agrandis la clairière un petit peu chaque année.
C'est des forêts décimées de tes lettres journalières.
Du moins, ceux qui s'écrivent, deux amants à la dérive
Va falloir être économe de tes mots d'amour
Pèse bien tes mots, bonhomme, choisis les plus courts.
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