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Cette blessure où meurt la mer comme un chagrin de chair
Où va la vie germer dans le désert
Qui fait de sang la blancheur des berceaux
Qui se referme au marbre du tombeau, cette blessure d'où je viens
Cette blessure où va ma lèvre à l'aube de l'amour
Où bat ta fièvre un peu comme un tambour
D'où part ta vigne en y pressant des doigts
D'où vient le cri le même chaque fois, cette blessure d'où tu viens
Cette blessure qui se referme à l'orée de l'ennui
Comme une cicatrice de la nuit et qui n'en finit pas de se rouvrir
Sous des larmes qu'affile le désir
Cette blessure comme un soleil sur la mélancolie
Comme un jardin qu'on n'ouvre que la nuit
Comme un parfum qui traîne à la marée
Comme un sourire sur ma destinée, cette blessure d'où je viens
Cette blessure drapée de soie sous son triangle noir
Où vont des géomètres de hasard, bâtir de rien des chagrins assistés
En y creusant parfois pour le péché, cette blessure d'où tu viens
Cette blessure qu'on voudrait coudre au milieu du désir
Comme une couture sur le plaisir qu'on voudrait voir se fermer à jamais
Comme une porte ouverte sur la mort, cette blessure dont je meurs.
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Comme une porte ouverte sur la mort, cette blessure dont je meurs.
Comme une couture sur le plaisir qu'on voudrait voir se fermer à jamais
Cette blessure qu'on voudrait coudre au milieu du désir
En y creusant parfois pour le péché, cette blessure d'où tu viens
Où vont des géomètres de hasard, bâtir de rien des chagrins assistés
Cette blessure drapée de soie sous son triangle noir
Comme un sourire sur ma destinée, cette blessure d'où je viens
Comme un parfum qui traîne à la marée
Comme un jardin qu'on n'ouvre que la nuit
Cette blessure comme un soleil sur la mélancolie
Sous des larmes qu'affile le désir
Comme une cicatrice de la nuit et qui n'en finit pas de se rouvrir
Cette blessure qui se referme à l'orée de l'ennui
D'où vient le cri le même chaque fois, cette blessure d'où tu viens
D'où part ta vigne en y pressant des doigts
Où bat ta fièvre un peu comme un tambour
Cette blessure où va ma lèvre à l'aube de l'amour
Qui se referme au marbre du tombeau, cette blessure d'où je viens
Qui fait de sang la blancheur des berceaux
Où va la vie germer dans le désert
Cette blessure où meurt la mer comme un chagrin de chair
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