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Lettre Morte

Il est de ces passions cachées
Qui ne cessent de s'échouer
Que l'on sent là se déchirer
Comme des vagues sur des rochers
Au pied de ces falaises hautaines
Nos pauvres pudeurs sont si vaines.
On fait semblant, on ironise
Nos sentiments on les déguise
On joue le bel indifférent
Mais l'autre s'en fout complètement
Qu'on en fasse trop ou pas assez
On tombe toujours à côté...

On garde au fond de soi
Ce poids lourd que l'on porte
Comme une branche morte
On se retrouve là
Sur le pas d'une porte
Qui ne s'ouvrira pas.

A défaut de vivre l'histoire
On la fabrique tout seul le soir
Ce nom, cette voix, ce visage
On mendierait pour un message
Un ami appelle à vingt heures
On laisse parler le répondeur
On ne choisit pas qui l'on aime
Ni ce désir qui se déchaîne
L'étrange plaisir de souffrir
Il n'est pas de mots pour le dire
On voudrait tant que tout s'efface
Mais il n'y a que le temps qui passe...

On garde au fond de soi
Ce poids lourd que l'on porte
Comme une branche morte
On se retrouve là
Sur le pas d'une porte
Qui ne s'ouvrira pas.


Mirror lyrics:

Qui ne s'ouvrira pas.
Sur le pas d'une porte
On se retrouve là
Comme une branche morte
Ce poids lourd que l'on porte
On garde au fond de soi

Mais il n'y a que le temps qui passe...
On voudrait tant que tout s'efface
Il n'est pas de mots pour le dire
L'étrange plaisir de souffrir
Ni ce désir qui se déchaîne
On ne choisit pas qui l'on aime
On laisse parler le répondeur
Un ami appelle à vingt heures
On mendierait pour un message
Ce nom, cette voix, ce visage
On la fabrique tout seul le soir
A défaut de vivre l'histoire

Qui ne s'ouvrira pas.
Sur le pas d'une porte
On se retrouve là
Comme une branche morte
Ce poids lourd que l'on porte
On garde au fond de soi

On tombe toujours à côté...
Qu'on en fasse trop ou pas assez
Mais l'autre s'en fout complètement
On joue le bel indifférent
Nos sentiments on les déguise
On fait semblant, on ironise
Nos pauvres pudeurs sont si vaines.
Au pied de ces falaises hautaines
Comme des vagues sur des rochers
Que l'on sent là se déchirer
Qui ne cessent de s'échouer
Il est de ces passions cachées


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L4ttre Mirte L4ettre Miorte Le4ttre Moirte Ldttre Morrte Ldettre Mote Ledttre Motre Lwttre Modte Lwettre Modrte Lewttre Mordte
Letttre Mo4te Letre Mo4rte Lettre Mor4te Leftre Mogte Mogrte Letftre Morgte Le5tre Motte Le5ttre Motrte Let5tre Mortte
Lehtre Mo5te Lehttre Mo5rte Lethtre Mor5te Leytre Mofte Leyttre Mofrte Letytre Morfte Le6tre Moete Le6ttre Moerte Let6tre Morete
Legtre



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