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Joan Manuel Serrat

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La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del Sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

Mirror lyrics:

ni lo que ocurre.
No sepas lo que pasa
No te derrumbes.
Tú, satisfecho.
Él, triste de cebolla.
luna del pecho.
Vuela niño en la doble

buscando el centro.
correr dientes abajo
Sientas un fuego
sientas un arma.
cuando en la dentadura
serán mañana,
Frontera de los besos

adolescentes.
como cinco jazmines
Con cinco dientes
ferocidades.
Con cinco diminutas
con cinco azahares.
Al octavo mes ríes

pluma por pluma.
defendiendo la risa
Siempre en la cuna,
Ríete siempre.
Triste llevo la boca.
Nunca despiertes.
Desperté de ser niño.

y de mi amor.
Porvenir de mis huesos
Rival del Sol.
y las alondras.
Vencedor de las flores
más victoriosa.
Es tu risa la espada

relampaguea.
corazón que en tus labios
Boca que vuela,
cárcel me arranca.
Soledades me quita,
me pone alas.
Tu risa me hace libre,

cuando es preciso.
que te traigo la luna
Ríete, niño,
sobre la cuna.
se derrama hilo a hilo
resuelta en luna,
Una mujer morena,

cebolla y hambre.
escarchada de azúcar,
Pero tu sangre,
se amamantaba.
Con sangre de cebolla
mi niño estaba.
En la cuna del hambre

grande y redonda.
hielo negro y escarcha
Hambre y cebolla:
y de mis noches.
escarcha de tus días
cerrada y pobre:
La cebolla es escarcha

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