Jean Ferrat
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O mon jardin d'eau fraîche et d'ombre
Ma danse d'être mon cœur sombre
Mon ciel des étoiles sans nombre, ma barque au loin douce à ramer
Heureux celui qui devient sourd au chant s'il n'est de son amour
Aveugle au jour d'après son jour, ses yeux sur toi seule fermés

Heureux celui qui meurt d'aimer, heureux celui qui meurt d'aimer

D'aimer si fort ses lèvres closes qu'il n'ait besoin de nulle chose
Hormis le souvenir des roses, à jamais de toi parfumées
Celui qui meurt même à douleur à qui sans toi le monde est leurre
Et n'en retient que tes couleurs, il lui suffit qu'il t'ait nommée

Heureux celui qui meurt d'aimer, heureux celui qui meurt d'aimer

Mon enfant dit-il ma chère âme, le temps de te connaître ô femme
L'éternité n'est qu'une pâme, au feu dont je suis consumé
Il a dit ô femme et qu'il taise, le nom qui ressemble à la braise
À la bouche rouge à la fraise, à jamais dans ses dents formée

Heureux celui qui meurt d'aimer, heureux celui qui meurt d'aimer

Il a dit ô femme et s'achève, ainsi la vie, ainsi le rêve
Et soit sur la place de grève ou dans le lit accoutumé
Jeunes amants vous dont c'est l'âge, entre la ronde et le voyage
Fou s'épargnant qui se croit sage, criez à qui vous veut blâmer

Heureux celui qui meurt d'aimer, heureux celui qui meurt d'aimer.


Mirror lyrics:

Heureux celui qui meurt d'aimer, heureux celui qui meurt d'aimer.

Fou s'épargnant qui se croit sage, criez à qui vous veut blâmer
Jeunes amants vous dont c'est l'âge, entre la ronde et le voyage
Et soit sur la place de grève ou dans le lit accoutumé
Il a dit ô femme et s'achève, ainsi la vie, ainsi le rêve

Heureux celui qui meurt d'aimer, heureux celui qui meurt d'aimer

À la bouche rouge à la fraise, à jamais dans ses dents formée
Il a dit ô femme et qu'il taise, le nom qui ressemble à la braise
L'éternité n'est qu'une pâme, au feu dont je suis consumé
Mon enfant dit-il ma chère âme, le temps de te connaître ô femme

Heureux celui qui meurt d'aimer, heureux celui qui meurt d'aimer

Et n'en retient que tes couleurs, il lui suffit qu'il t'ait nommée
Celui qui meurt même à douleur à qui sans toi le monde est leurre
Hormis le souvenir des roses, à jamais de toi parfumées
D'aimer si fort ses lèvres closes qu'il n'ait besoin de nulle chose

Heureux celui qui meurt d'aimer, heureux celui qui meurt d'aimer

Aveugle au jour d'après son jour, ses yeux sur toi seule fermés
Heureux celui qui devient sourd au chant s'il n'est de son amour
Mon ciel des étoiles sans nombre, ma barque au loin douce à ramer
Ma danse d'être mon cœur sombre
O mon jardin d'eau fraîche et d'ombre


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