Ismael Serrano
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Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas y estudiantes con flequillo
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana
y canciones de los Rolling y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores
y como cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona,
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo
y como desde aquel día todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada
al final de la partida no pudisteis hacer nada
y bajo los adoquines no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas.
Y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos, ya no hay parias
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París.
Sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más,
y siguen los mismos muertos podridos de crueldad
ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam,
ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam,
ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.


Mirror lyrics:

ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam,
ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam,
y siguen los mismos muertos podridos de crueldad
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más,
Sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París.
Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,

pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.
Y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos, ya no hay parias
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas.
Fue muy dura la derrota todo lo que se soñaba

y bajo los adoquines no había arena de playa.
al final de la partida no pudisteis hacer nada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada
Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada

y como desde aquel día todo parece más feo.
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia
Papá cuéntame otra esa historia tan bonita

en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.
y como cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona,
estropeando la vejez a oxidados dictadores
Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis

y canciones de los Rolling y niñas en minifalda.
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana
de gendarmes y fascistas y estudiantes con flequillo
Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito


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