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Scriverò le mie paure,
le mie preghiere su di un foglio,
che bianco come il latte scorre,
sulle pagine di ciò che ho dentro,
non vuoi sapere se
fuori c'è il sole
o ancora un altro giorno di pioggia!
In questi giorni di pioggia,
In questi giorni di pioggia
c'è chi fa della sua vita
un'arte antica,
o c'è chi dice che prevenire
è più sicuro,
ma non sarò, di certo, io a criticare
quel vecchio Dio che,
con tutti i suoi problemi,
ascolta me e non avrà ,
di certo, tempo per dire
se ho sbagliato io,
io che non ho mai capito
perchè l'hanno ucciso,
Lui che amava l'uomo
in tutta la sua imperfetta esistenza,
ma ore è tardi e preghiamo
perchè abbiamo paura di morire!
E non sarò, di certo, io a criticare
quel vecchio Dio che,
con tutti i suoi problemi,
ascolta me e non avrà ,
di certo, tempo per dire
se ho sbagliato io,
io che non ho mai capito
perchè l'hanno ucciso,
Lui che amava l'uomo
in tutta la sua imperfetta esistenza,
ma ore è tardi e preghiamo
perchè abbiamo paura di morire!
E non aver paura di vivere,
e non aver paura di vivere,
e non aver paura di vivere,
e non aver paura di vivere!
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e non aver paura di vivere!
e non aver paura di vivere,
e non aver paura di vivere,
E non aver paura di vivere,
perchè abbiamo paura di morire!
ma ore è tardi e preghiamo
in tutta la sua imperfetta esistenza,
Lui che amava l'uomo
perchè l'hanno ucciso,
io che non ho mai capito
se ho sbagliato io,
di certo, tempo per dire
ascolta me e non avrà ,
con tutti i suoi problemi,
quel vecchio Dio che,
E non sarò, di certo, io a criticare
perchè abbiamo paura di morire!
ma ore è tardi e preghiamo
in tutta la sua imperfetta esistenza,
Lui che amava l'uomo
perchè l'hanno ucciso,
io che non ho mai capito
se ho sbagliato io,
di certo, tempo per dire
ascolta me e non avrà ,
con tutti i suoi problemi,
quel vecchio Dio che,
ma non sarò, di certo, io a criticare
è più sicuro,
o c'è chi dice che prevenire
un'arte antica,
c'è chi fa della sua vita
In questi giorni di pioggia
In questi giorni di pioggia,
o ancora un altro giorno di pioggia!
fuori c'è il sole
non vuoi sapere se
sulle pagine di ciò che ho dentro,
che bianco come il latte scorre,
le mie preghiere su di un foglio,
Scriverò le mie paure,
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