Elsa
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(Bénédicte Bourlier/Emmanuel Da Silva)

À trop vouloir s'étreindre, on a fini par se méprendre.
À trop vouloir comprendre, on a fini par s'égarer.
À trop nous assombrir, à transformer les chiens en loups
On finit, de mal en pis, par ne plus rien voir du tout.
À trop tuer le temps, on a laissé janvier pour mort
À coudre de fil blanc nos histoires à coucher dehors.

Oh mon amour, on perd de l'altitude.
N'entends-tu pas sonner un air de défaite ?
Oh mon amour, on perd de l'altitude.
On ne sent plus le vent ni l'attraction terrestre.
Les faux-semblants et les trucages, les arrangements de bas étage
Les faux-semblants et les trucages bien arrogants, le garçon d'étage.

À se tourner le dos, on a fini cloué au sol.
On finit par jouer faux nos symphonies au vitriol.
À trop maquiller nos rêves en vérité
On a fini par être sans même jamais avoir été.

Oh mon amour, on perd de l'altitude.
N'entends-tu pas sonner un air de défaite ?
Oh mon amour, on perd de l'altitude.
On ne sent plus le vent ni l'attraction terrestre.
Les faux-semblants et les trucages, les arrangements de bas étage
Les faux-semblants et les trucages bien arrogants, le garçon d'étage.

(Synthé solo)

Les faux-semblants et les trucages, les arrangements de bas étage
Les faux-semblants et les trucages bien arrogants, le garçon d'étage.


Mirror lyrics:

Les faux-semblants et les trucages bien arrogants, le garçon d'étage.
Les faux-semblants et les trucages, les arrangements de bas étage

(Synthé solo)

Les faux-semblants et les trucages bien arrogants, le garçon d'étage.
Les faux-semblants et les trucages, les arrangements de bas étage
On ne sent plus le vent ni l'attraction terrestre.
Oh mon amour, on perd de l'altitude.
N'entends-tu pas sonner un air de défaite ?
Oh mon amour, on perd de l'altitude.

On a fini par être sans même jamais avoir été.
À trop maquiller nos rêves en vérité
On finit par jouer faux nos symphonies au vitriol.
À se tourner le dos, on a fini cloué au sol.

Les faux-semblants et les trucages bien arrogants, le garçon d'étage.
Les faux-semblants et les trucages, les arrangements de bas étage
On ne sent plus le vent ni l'attraction terrestre.
Oh mon amour, on perd de l'altitude.
N'entends-tu pas sonner un air de défaite ?
Oh mon amour, on perd de l'altitude.

À coudre de fil blanc nos histoires à coucher dehors.
À trop tuer le temps, on a laissé janvier pour mort
On finit, de mal en pis, par ne plus rien voir du tout.
À trop nous assombrir, à transformer les chiens en loups
À trop vouloir comprendre, on a fini par s'égarer.
À trop vouloir s'étreindre, on a fini par se méprendre.

(Bénédicte Bourlier/Emmanuel Da Silva)


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